Un sketch de comedia absurda para dos actores sobre la memoria, la improvisación y el teatro dentro del teatro
Él está allí. Ella llega.
Él – Hola, ¿qué tal?
Ella – Bien. ¿Y usted?
Él – Bien, bien.
Ella – No hace calor, ¿eh?
Él – No, no se puede decir que haga calor. Más bien hace frío.
Ella – Sí, eso es lo que decía. Usando una lítote.
Él – ¿Perdón?
Ella – ¡Una lítote! Decir menos para dar a entender más. Por ejemplo… «No te odio» para decir «te quiero».
Él – ¿“No hace calor” es una lítote?
Ella – Puede ser.
Él – ¿Y puede querer decir “te quiero”?
Ella se desconcierta un poco y tarda en retomar la conversación como puede.
Ella – Me pregunto si no hace más frío este año que el año pasado.
Él – Es posible, sí.
Ella – Me acuerdo que hace un año, por estas fechas, estaba en bañador en mi terraza.
Él – ¿En bañador? ¿Está segura? ¿En pleno enero?
Ella se acerca a él.
Ella – Perdón, he dicho cualquier cosa, para rellenar. No me acuerdo en absoluto de mi texto.
Él – ¿Su texto?
Ella – Un blanco total, vamos… Un agujero negro.
Él – ¿Un agujero negro…?
Ella – Un blanco, si lo prefiere. Esperaba que me viniera, pero nada. Así que improvisé. Lo siento de verdad.
Él – ¿Lo siente? ¿Por qué?
Ella – ¡Por haberme olvidado del texto!
Él – Pero… ¡si no tenemos texto!
Ella – ¿No tenemos texto?
Él – No. Al menos yo no tengo texto.
Ella – ¿Está seguro? ¿Entonces usted también improvisa?
Él – Sí, bueno…
Ella – Vaya… Eso me extrañaba. Soltar semejantes banalidades… Así que dice lo primero que se le ocurre. Ah, ahora lo entiendo.
Él – ¿Cómo que lo primero que se me ocurre?
Ella – Lo que le pasa por la cabeza.
Él – ¡Eh, no! ¡No digo cualquier cosa! Hago una criba, al menos.
Ella – Si esto que dice es lo más interesante que ha filtrado… no quiero ni imaginar el resto.
Él – ¿Y usted entonces sí tenía un texto?
Ella – Pues sí.
Él – Un texto que ha olvidado, digamos.
Ella – Eso creía, al menos. Pero, ¿y si usted también estuviera diciendo un texto?
Él – No sé… ¿Cree usted?
Ella – Hay algo que no encaja.
Él – ¿El qué?
Ella – Si usted está diciendo un texto, entonces yo no puedo estar improvisando.
Él – ¿Y por qué no?
Ella – Porque no tendría sentido.
Él – Eso seguro.
Ella – A no ser que estemos improvisando los dos.
Él – O que estemos diciendo un texto los dos.
Ella – Pero entonces, ¿quién habrá escrito estas tonterías?
Él – Ya sabe, teatro contemporáneo… A lo mejor el autor también improvisaba.
Ella – Ya… escritura automática y todo eso.
Él – Yo pensaba que eso ya estaba pasado de moda.
Ella – Lo que está claro es que el autor no tenía texto. Al principio…
Él – Así que, en cierto modo, improvisaba…
Ella – Sí, se puede decir así.
Él – Entonces, ¿por qué no improvisamos también nosotros un poco?
Ella – De hecho, me pregunto si…
Él – ¿Qué?
Ella – Si no estaremos escribiendo el texto en lugar del autor.
Él – Ya veo… Los personajes improvisan y él solo tiene que copiar.
Ella – Y luego se lleva los derechos de autor.
Él – Ser autor… menuda profesión más vaga.
Ella – Yo diría más bien: de plagiador.
Él – ¿Plagiador?
Ella – Si el autor plagia a sus propios personajes…
Él – Bueno, usted misma lo ha dicho. No es que lo que decimos sea de una gran calidad literaria.
Ella – No, hay que admitirlo.
Él – Bueno, creo que ya hemos improvisado suficiente, ¿no?
Ella – Sí, ya está bien.
Él – ¿Y bien?
Ella – ¿Qué?
Él – ¿Qué decíamos antes de empezar a hablar?
Negro.
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Sketch extraído de la recopilación En Blanco
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