Un homme est couché dans le lit, en pyjama rayé. Il dort. Entre une femme qui pourrait être sa mère (vêtements vieillots, absence de maquillage, démarche peu dynamique). Elle s’approche du lit.
Femme – C’est l’heure… (Comme il ne répond pas, elle hausse le ton en le secouant énergiquement.) C’est l’heure !
L’homme se réveille en sursaut et la regarde, un peu perdu.
Homme – Maman ? Mais qu’est-ce que tu fais là ?
Femme – C’est l’heure, mon grand.
Homme – L’heure ? Quelle heure ?
Femme – Je ne sais pas. Mais c’est l’heure.
Homme – Mais enfin… L’heure de quoi ?
Il fait un effort pour se relever, avant de s’interrompre pour reprendre des forces.
Femme – Allez, fainéant ! Fais un effort, bon sang ! Lève-toi et marche !
Il reprend un peu ses esprits.
Homme – J’ai l’impression d’avoir déjà entendu ça quelque part.
Femme – Malheureusement, il faut que je te le répète tous les matins. (L’homme regarde sa mère avec un air étonné.) Ça va ? Tu as l’air bizarre…
Homme – C’est toi qui me dis ça ? Écoute maman, ne le prends pas mal, mais…
Femme – Quoi ?
Homme – Je te croyais morte…
Femme – Mais… je le suis.
Un temps.
Homme – Je me disais bien aussi que tu avais quelque chose de changé.
Femme (avec un air pincé) – Ah oui ?
Homme – Non mais… en mieux, je t’assure ! Et papa ?
Femme – Il est mort aussi. Et toi, tu es sûr que tu n’es pas mort ?
Homme – Je ne crois pas…
Femme – Donc tu n’es pas sûr.
Homme – J’imagine que quand on est mort, on le sait, non ?
Femme – Oh, ça… Tu manges bien, au moins ?
Homme – Je ne sais pas… Pourquoi ?
Femme – Si tu manges, c’est que tu n’es pas mort.
Elle fouille dans la poche de son manteau, et en sort une pomme, qu’elle lui tend.
Femme – Tiens, je t’ai apporté ça.
Il prend la pomme avec une certaine méfiance.
Homme – Une pomme… Comme la sorcière dans Blanche-Neige…
Femme – Tu te prends pour Blanche-Neige ?
Homme – Je me méfie, c’est tout.
Femme – Tu te méfies de ta propre mère ?
Homme – Je te rappelle que tu es censée être morte.
Femme – Tu me prends pour une sorcière, c’est ça ?
Homme – Je me méfie de l’eau qui dort. Alors de la mère morte…
La femme regarde autour d’elle.
Femme – Ce n’est pas très gai, cet endroit…
Il semble découvrir à son tour les lieux.
Homme – Non… Où est-ce qu’on est ?
Femme – Ça ressemble à un asile d’aliénés.
Homme – J’imagine que si j’étais fou, on m’aurait mis une camisole.
Femme – Et ta femme ? Elle vient te voir, de temps en temps ?
Homme – Non… Enfin, je ne me souviens pas bien… Je suis marié ?
Femme – Et tes amis ? Tu as des amis, au moins ?
Homme – Je ne sais pas. Je n’ai vu personne.
Femme – Qu’est-ce que tu veux, c’est comme ça… Depuis que tu es tout petit… Tu n’as jamais été très populaire…
Homme – Merci… Ça me remonte le moral…
Femme – Même moi, je me demande pourquoi je suis venue. Tu n’es même pas mort !
Homme – Désolé de te décevoir encore une fois.
Femme – Décidément, tu auras tout raté, dans ta vie. (Elle se lève, commence à partir mais se retourne une dernière fois.) Même ton décès.
Elle sort. Il regarde la pomme. Il croque dedans et repose le reste sur la table de nuit. Il mastique un moment avant d’avaler le morceau.
Homme – Donc, je ne suis pas mort…
Noir.

Toute représentation, gratuite ou payante, doit être autorisée par la SACD.

Sketch extrait du recueil Même pas mort
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Retrouvez l’ensemble des pièces de théâtre de Jean-Pierre Martinez sur son site : https://jeanpierremartinez.net

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Alban et Ève.
Alban – Cette fois, ça y est.
Ève – On est les derniers.
Alban – C’est le dernier soir de la dernière journée.
Ève – Il nous reste combien de temps ?
Alban – Encore une heure d’électricité.
Ève – Après la clim s’arrêtera.
Alban – On va mourir de chaud.
Ève – On meurt déjà de chaleur, non ?
Alban – Mais là, on va vraiment mourir…
Ève – J’ai soif. Il reste à boire ?
Alban – Il reste une pomme.
Elle prend la pomme et lui tend.
Ève – On partage ?
Alban – Je me laisse tenter…
Elle coupe la pomme en deux, et ils mangent chacun leur moitié en silence.
Ève – Notre dernier repas. En tête-à-tête.
Alban – La dernière pomme, du dernier pommier. Avant que le jardin ne soit englouti par les flammes de l’enfer.
Ève – On gardera le goût en bouche pendant quelques minutes. Puis un instant encore le souvenir de cette dernière pomme, partagée entre toi et moi.
Alban – Avant que l’idée même de la pomme et de la tentation ne disparaisse avec nous.
Ève – Et après ?
Alban – Après ?
Ève – Il n’y aura pas d’après…
Alban – Il y aura un après, ailleurs peut-être, mais sans nous.
Ève – C’est comme de mourir, alors. On n’est pas les premiers.
Alban – Non. On est les derniers.
Ève – Les derniers à vivre.
Alban – Les derniers à mourir.
Ève – Et c’est l’humanité qui meurt avec nous.
Alban – Et après ?
Ève – Il n’y aura plus d’avant.
Alban – Plus de souvenir.
Ève – Plus de témoin.
Alban – Plus de passé et plus d’avenir.
Ève – Juste le présent.
Alban – Le monde nous survivra, sans y penser.
Ève – Les planètes continueront de tourner.
Alban – Ce n’est pas la fin du monde.
Ève – C’est la fin d’une histoire. Notre histoire.
Alban – Une histoire qui a mal tourné. Qui a bien commencé et qui a mal fini.
Ève – Quand une histoire finit bien, c’est qu’une autre commence.
Alban – Notre histoire sera la dernière.
Ève – Il n’y a plus rien à raconter.
Alban – Et personne à qui le raconter.
Ève – Qui sera le dernier ?
Alban – Le dernier ?
Ève – Le dernier à rester. Le dernier à partir. Toi ? Moi ?
Alban – Il faut bien un dernier. L’autre suivra.
Ève – On a été heureux. On a été malheureux.
Alban – Il nous reste un passé décomposé.
Ève – Il nous reste une heure.
Alban – Si la clim tient jusque là.
Ève – Et après ?
Alban – Après…
Ève – Après nous le déluge.
Alban – Et aucune arche pour nous sauver des eaux et repeupler le monde. Après.
Ève – S’il y a un après.
Alban – On pourrait laisser un mot.
Ève – Le mot fin.
Alban – Une lettre.
Ève – La lettre Z.
Alban – Un testament.
Ève – Nous sommes les derniers, qui n’ont pas d’héritiers.
Alban – Avec nous s’éteint la lignée des hommes.
Ève – Et des femmes.
Alban – Nous n’avons rien à léguer, pas même pas la vie.
Ève – Pas même un monde où être mort.
Alban – Le testament de l’humanité, alors. À une autre humanité à venir.
Ève – Qu’est-ce qu’on pourrait leur dire ? Qu’on n’a pas su rester vivants ?
Alban – Il nous reste un quart d’heure. Moins peut-être.
Ève – Qu’est-ce qu’on pourrait bien faire ?
Alban – Parler est inutile.
Ève – Penser ne sert à rien.
Alban – Il fait si chaud.
Ève – Qu’est-ce qu’on peut faire encore ?
Alban – L’amour ? Une dernière fois…
Ève – Il fait si chaud. Je ne sais même plus ton nom.
Alban – Alban. Et toi ?
Ève – Ève…
Alban – Il a fallu que ça tombe sur nous…
Ève – Oui.
Alban – Alors ?
Ève – Je ne sais pas. Je ne sais plus. Pourquoi ?
Alban – On aurait pu s’aimer. Se marier. Faire un enfant.
Ève – On peut encore faire un enfant.
Alban – Oui.
Ève – Mais ça n’aurait pas de sens.
Alban – Je ne parlais pas de faire un enfant. Seulement de…
Ève – Désolée… C’est un principe. Jamais le dernier soir.
Alban – Les principes, c’est tout ce qui nous reste d’humain.
Ève – Pour ne pas redevenir des animaux.
Alban – Avant de cesser tout à fait d’être des hommes.
Ève – Et commencer d’être des choses.
Alban et Ève se préparent à sortir.
Alban – Après toi.
Ève – Merci.
Alban – Nous allons quitter cette île pour nous enfoncer dans les profondeurs de la mer.
Ève – Ou c’est la mer qui nous submergera.
Alban – Avant de remonter lentement par palier à la surface.
Ève – Quand une éternité sera passée.
Alban – Par palier, nous quitterons le royaume des ténèbres.
Ève – Et nous resurgirons encore une fois des abysses pour remonter vers la lumière.
Alban – En ayant tout oublié.
Ève – Un monde disparaît.
Alban – Un autre renaîtra.
Ève – Sera-t-il meilleur que celui-ci ?
Alban – Où que nous soyons, je serai là pour toi.
Ève – Qui que nous soyons, nous serons au moins deux.
Alban – Pour commencer…
Noir.

Toute représentation, gratuite ou payante, doit être autorisée par la SACD.

Sketch extrait du recueil Alban et Ève
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Alban et Ève sont toujours là.
Alban – C’est dingue. Tout pousse dans ce jardin.
Ève – On n’a même pas besoin de semer des graines.
Alban – Ni d’arroser.
Ève – Et la récolte est miraculeuse. On n’a qu’à tendre le bras pour cueillir les fruits.
Alban – Et se baisser pour ramasser les légumes.
Ève – Et tout est absolument bio.
Alban – Oui… Ça veut dire quoi, au fait ?
Ève – Quoi ?
Alban – Bio.
Ève – Aucune idée.
Alban – Qu’est-ce que ça pourrait être, des fruits et des légumes qui ne soient pas bio ?
Ève – Je ne sais pas.
Alban – En tout, c’est bio, et c’est bion.
Ève – Tu veux dire c’est beau et c’est bon…
Alban – Ce n’est pas ce que j’ai dit ?
Un temps.
Ève – Parfois, j’en ai un peu marre de bouffer des légumes, pas toi ?
Alban – Si. Mais qu’est-ce qu’on pourrait bouffer d’autre ?
Ève – Qu’est-ce qui se mange, ici, à part les primeurs ?
Alban – On ne va pas bouffer de la terre…
Ève – On ne va pas bouffer de l’air.
Alban – On ne va pas boire l’eau de mer.
Ève – Et on ne va pas se bouffer entre nous.
Alban – Ben non…
Un temps.
Ève – On pourrait bouffer les animaux.
Alban – Les animaux ?
Ève – Non, mais je déconne.
Silence.
Alban – Remarque, c’est peut-être bon.
Ève – Tu crois ?
Alban – Ce n’est pas très appétissant
Ève – Mais c’est vrai que ça changerait un peu.
Alban – Comment on peut savoir que ce n’est pas bon…
Ève – On n’a jamais essayé.
Alban – Et… on les mangerait vivants ?
Ève – Qu’est-ce que ça veut dire, vivants ?
Alban – Comme les fruits.
Ève – Tu veux dire crus.
Alban – C’est ça. Nature, quoi. En salade.
Ève – Tu crois qu’ils se laisseraient bouffer tout cru ?
Alban – Tu as raison, il vaudrait peut-être mieux les tuer avant.
Ève – Les tuer ?
Silence embarrassé.
Alban – Tu as déjà tué quelqu’un, toi ?
Ève – Tu veux dire, un animal ?
Alban – Ben oui. Pas un homme. Comme on n’est que deux, si tu avais déjà tué quelqu’un, je ne serais plus là pour poser la question.
Ève – Non… Enfin, pas intentionnellement…
Alban – Si on ne le fait pas exprès, c’est moins grave, non ?
Ève – Oui, c’est… un homicide involontaire.
Alban – Si on tuait un animal. Sans le faire exprès. On pourrait le bouffer après. Pour voir quel goût ça a.
Ève – Oui… Si on ne le fait pas exprès…
Un temps.
Alban – Ça commence à me faire peur, cette conversation…
Ève – Moi aussi…
Alban – Et puis les animaux, c’est comme nous, il n’y en a qu’un couple de chaque espèce.
Ève – On en bouffe un chacun et aussitôt, c’est l’extinction de la race.
Alban – Je vais reprendre un peu de salade, plutôt.
Ils mâchouillent chacun une feuille de salade sans appétit.
Ève – Tu veux une pomme, pour ton dessert ?
Alban – Allez…
Ils mangent une pomme.
Ève – Je commence à en avoir un peu marre, des pommes.
Alban – Oui… Moi aussi…
Ève – Tiens, il y avait un asticot dans cette pomme.
Alban – Non ?
Ève – Ben j’en ai bouffé la moitié. Sans le faire exprès…
Alban – Et alors ?
Ève – Ce n’est pas mauvais…
Noir

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Sketch extrait du recueil Alban et Ève
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