Un hombre está acostado en la cama, con un pijama de rayas. Duerme. Entra una mujer que podría ser su madre (ropa anticuada, ausencia de maquillaje, andar poco dinámico). Se acerca a la cama.
Mujer – Es hora… (Como él no responde, eleva la voz y lo sacude enérgicamente.) ¡Es hora!
El hombre se despierta sobresaltado y la mira, un poco confundido.
Hombre – ¿Mamá? ¿Pero qué haces aquí?
Mujer – Es hora, hijo.
Hombre – ¿Hora? ¿De qué?
Mujer – No lo sé. Pero es hora.
Hombre – Pero vamos… ¿Hora de qué?
Hace un esfuerzo para levantarse, pero se interrumpe para recobrar fuerzas.
Mujer – ¡Vamos, holgazán! Haz un esfuerzo, por favor. ¡Levántate y anda!
Recupera un poco la claridad mental.
Hombre – Tengo la sensación de haber escuchado eso antes.
Mujer – Desafortunadamente, tengo que repetírtelo todas las mañanas. (El hombre mira a su madre con una expresión sorprendida.) ¿Estás bien? Te ves raro…
Hombre – ¿Y tú me lo dices a mí? Mira, mamá, no lo tomes a mal, pero…
Mujer – ¿Qué?
Hombre – Te creía muerta…
Mujer – Pero… lo estoy.
Por un tiempo.
Hombre – Ya sabía yo que algo te había cambiado.
Mujer (con un gesto de desprecio) – ¿Ah sí?
Hombre – No, pero… para mejor, te lo aseguro. ¿Y papá?
Mujer – También está muerto. ¿Y tú, estás seguro de que no estás muerto?
Hombre – No lo creo…
Mujer – Entonces no estás seguro.
Hombre – Supongo que cuando uno está muerto, lo sabe, ¿no?
Mujer – Vaya… ¿Al menos comes bien?
Hombre – No lo sé… ¿Por qué?
Mujer – Si comes, es que no estás muerto.
Ella busca en el bolsillo de su abrigo y saca una manzana, que le ofrece.
Mujer – Toma, te he traído esto.
Él coge la manzana con cierta desconfianza.
Hombre – Una manzana… Como la bruja de Blancanieves…
Mujer – ¿Te crees Blancanieves?
Hombre – Desconfío, eso es todo.
Mujer – ¿Desconfías de tu propia madre?
Hombre – Te recuerdo que se supone que estás muerta.
Mujer – ¿Me tomas por una bruja, es eso?
Hombre – En absoluto…
La mujer mira a su alrededor.
Mujer – No es un lugar muy alegre, ¿verdad?
Él parece descubrir el lugar a su vez.
Hombre – No… ¿Dónde estamos?
Mujer – Parece un manicomio.
Hombre – Supongo que si estuviera loco, me habrían puesto una camisa de fuerza.
Mujer – ¿Y tu mujer? ¿Viene a verte de vez en cuando?
Hombre – No… Bueno, no recuerdo bien… ¿Estoy casado?
Mujer – ¿Y tus amigos? ¿Tienes amigos al menos?
Hombre – No lo sé. No he visto a nadie.
Mujer – ¿Qué quieres? Así es como es… Desde que eras pequeño… nunca has sido muy popular…
Hombre – Gracias… Eso me anima…
Mujer – Incluso yo me pregunto por qué vine. ¡Ni siquiera estás muerto!
Hombre – Lo siento por decepcionarte una vez más.
Mujer – Definitivamente, lo habrás arruinado todo en tu vida. (Se levanta, comienza a irse pero se gira una última vez.) Incluso tu muerte.
Ella se va. Él mira la manzana. Da un mordisco y vuelve a poner el resto en la mesita de noche. Mastica un momento antes de tragar el trozo.
Hombre – Así que no estoy muerto…
Negro.

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Sketch extraído de la recopilación Ni siquiera muerto
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Uno – Prométeme que no te vas a poner nervioso…
Dos – ¿Qué?
Uno – Nuestra hija acaba de decirme que quiere ser actriz.
Dos – ¿No?
Uno – Sí.
Dos – ¿Te lo dijo así, sin más?
Uno – Sí.
Dos – ¿No fue después de una discusión? ¿Solo para llevarte la contraria…?
Uno – Fue esta mañana en el desayuno. Estaba comiendo sus cereales. Me mira y me dice: «Mamá, cuando sea mayor, seré actriz».
Dos – De acuerdo… Entonces va en serio.
Uno – Solo tiene cinco años, pero bueno… Ya la conoces, es de las que cuando se proponen algo, lo siguen hasta el final.
Dos – ¡Madre mía! ¿Qué hemos hecho para merecer esto?
Uno – Me quedé sin palabras.
Dos – Pero después intentaste hacerla entrar en razón, ¿no?
Uno – Sí, claro. Le dije que no era un trabajo de verdad, que ningún banco le daría una hipoteca, que nunca tendría seguro médico privado, que cobraría una miseria cuando se jubilara…
Dos – ¿Y qué dijo ella?
Uno – Nada… Volvió a comer sus cereales.
Dos – ¿Tú crees que hay que castigarla?
Uno – Ya la conoces, eso solo reforzaría su determinación.
Dos – Bueno, de todas formas… Solo tiene cinco años, todavía tiene tiempo de cambiar de opinión.
El otro mira su móvil.
Uno – Mira, me acaba de mandar un mensaje.
Dos – Quizás sea para disculparse.
Uno – Me pide que la inscriba en una agencia de casting.
Dos – ¿No? ¿Una agencia de casting? ¡Si ni siquiera sabe lo que es!
Uno – Pues parece que sí. Me adjunta una lista de agencias, ordenadas por preferencia.
El otro parece aturdido.
Dos – Hemos creado un monstruo.
Silencio.
Uno – Al fin y al cabo… de tal palo, tal astilla.
Dos – ¿Qué quieres decir con esa expresión tan absurda?
Uno – Pues que los dos somos actores, ¿no?
Dos – Sí, pero… Lo nuestro es diferente. No fue una elección. No sabíamos hacer otra cosa.
Uno – Sí, pero… ella ve que no hacemos nada en todo el día, que tenemos una casa grande con piscina, un coche caro, una criada…
Dos – Ya no se dice criada, ¿sabes?
Uno – ¿Ah, no?
Dos – No es políticamente correcto.
Uno – ¿Y cómo se dice entonces?
Dos – Creo que ahora se dice auxiliar de vida.
Uno – ¿Pero sigue siendo una criada, no?
Dos – Claro.
Uno – ¿No es más bien para personas dependientes, una auxiliar de vida?
Dos – Nosotros no sabemos hacer nada en casa… Se podría decir que somos personas dependientes, ¿no?
Uno – Creo que para gente como nosotros se dice empleada de hogar.
Dos – Y ya está, vamos a seguir diciendo criada.
Uno – En cualquier caso, cuando ella ve que no sabemos hacer nada en la vida, y que nos piden autógrafos en la calle, se dice que ser actriz no es tan mala opción.
Dos – No todos los actores nadan en dinero, ¿eh? No estoy seguro de que lo sepa.
Uno – Tienes razón, deberíamos mandarla a vivir con una pareja de actores en apuros para que vea lo que realmente es el oficio de actor.
Dos – ¿Conoces a alguno?
Uno – ¿Qué?
Dos – Actores en apuros.
Uno – No personalmente, pero… Puedo preguntar…
Dos – Bueno, tengo que irme. Juego al golf con un productor danés que insiste en que participe en su próxima película.
Uno – Y yo tengo cita con mi psicoanalista a las diez.
Dos – Te lo juro… El día empieza bien…
Uno – Vamos a internarla, sí.
Dos – Sí… Pero también habrá que despedir a la gobernanta.
Uno – ¿También?
Dos – ¿Qué?
Uno – Dijiste «habrá que despedir a la gobernanta». Pero vamos a seguir teniendo a la criada, ¿no?
Dos – Claro que sí, vamos a seguir con la criada, no entres en pánico.
Uno – Me has asustado…
Oscuro.

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Sketch extraído de la recopilación ¡Tranquilo!
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Dos hombres (o mujeres) de pié, uno al lado del otro, mirando al frente.
Uno – Pues ya está, se acabó.
Dos – Parece que sí…
Uno – ¿Crees que hay algo después ?
Dos – Vete a saber…
Uno – Francamente, no estoy muy convencido.
Dos – Ya veremos…
Uno – No estábamos tan mal aquí. No era el paraíso, pero bueno… No era el infierno tampoco.
Dos – Como dicen: A lo mejor, sabemos de dónde venimos, pero no dónde vamos a terminar.
Uno – Ya está, creo que veo algo.
Dos – Yo también…
Uno – Parece un túnel.
Dos – Con una luz deslumbrante al final.
Uno – Hasta ahora se parece mucho a lo que nos han contado.
Dos – A ver si es buena señal.
Uno – Es muy estrecho. Nunca vamos a poder pasar los dos…
Dos – Ve tú primero.
Uno – ¿Yo..? ¿Y por qué?
Dos – Sea lo que sea, no podemos quedarnos aquí…
Uno – Sí… Creo que pronto nos van a expulsar…
Dos – Bueno, yo voy…
Uno – Ya me contarás…
Dos – Espera un momento, estoy atascado… Ya está, veo la salida…
Uno – ¿Y qué…?
Dos – No me vas a creer …
Uno – ¿Qué ves?
Dos – Parece una habitación de hospital…
Uno – Entonces, ¿no estaríamos muertos de verdad ?
Dos – Peor…
Uno – ¿Cómo que peor?
Dos – No es realmente un hospital…
Uno – ¿Y entonces qué es?
Dos – Veo a un tío con una sonrisa estúpida que me está mirando mientras intento salir… Joder, ¡estamos en una maternidad!
Uno – Por favor, no… No iremos a empezar todo de nuevo…
Dos – Dios mío… Es para llorar…
Llantos de un bebé al nacer.
Obscuro.

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Sketch extraído de la recopilación Muertos de la risa
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Un hombre (o una mujer) se recoge ante un ataúd abierto. Otro (u otra) llega. Un jarrón con flores sobre un velador.
Dos – Hola, buenos días… (Vacilante) ¿Me reconoces…?
El otro no parece reconocerle.
Dos – Rafael…
Uno – Ah, sí, por supuesto… Hace tanto tiempo…
Dos – Vine en cuanto me enteré.
Uno – Sí. Yo también…
Dos – No le había vuelto a ver desde el colegio. No sé si le hubiera reconocido. Ha cambiado, ¿no?
Uno – Sí. Está muerto…
Dos – Fue un profesor inolvidable, ¿verdad ?
Uno – Han pasado más de treinta años, y todavía le recordamos.
Dos – Hay profesores así, que te marcan con su impronta de por vida.
Uno – Es cierto…
Dos – No estoy seguro que, sin él, todavía me acordara de memoria de mis declinaciones alemanas.
Uno – Era un excelente pedagogo…
Dos – Mmm… Algo severo quizás…
Uno – Adolfo…
Dos – El Fürher, como le llamábamos.
Uno – Lo decíamos en broma…
Dos – Los chicos son crueles, a veces… Era sólo para divertirse un poco…
Uno – Seguro que él no nos daba muchas ocasiones para reírse…
Dos – ¿Te acuerdas de cuando casi te rompió un dedo con su regla porque te había sorprendido metiéndotelo en la nariz?
Uno – Y que lo digas… (Enseñándole su mano) Mira, todavía se puede ver la cicatriz… Y tú, cuando dejó colgado en el perchero durante toda la hora de clase porque habías confundido el dativo con el genitivo…
Dos – Mira, me ha quedado una marca roja alrededor del cuello…
Uno – Es lo que tu decías: hay profesores que te marcan con su impronta de por vida…
Dos – Verle así tendido aquí dentro, con su bigotito… Treinta años después…
Uno – Sí… Yo tampoco, me lo habría perdido por nada del mundo… Ahora vivo en París. ¿Y tú?
Dos – En Los Ángeles.
Uno – Así que tú tampoco tendrás muchas oportunidades de sacar provecho de tu perfecto conocimientos de las declinaciones alemanas… (Suspiros) Bueno… Todo eso era hace mucho tiempo.
Dos – Sí. Era otra época…
Uno – Tampoco vamos a cabrearle, ya que no está aquí para defenderse.
Dos – Tienes razón… Que en paz descanse.
Permanecen un momento en silencio, mirando fijamente hacia el interior del ataúd, con recogimiento.
Uno – ¿No tenía los ojos cerrados cuando hemos llegado…?
Dos – No sé… Sí, es posible… Me parece que sí…
Uno – Tengo la sensación de que nos está mirando…
Dos – Con la misma mirada aviesa de antes…
Uno – Y si no estuviera realmente muerto…
El otro coge el jarrón, le quita las flores, y asesta un golpe en el cráneo del muerto. Luego repone las flores en el jarrón y el jarrón en el velador.
Dos – Bien. Ahora sí que está muerto.
Uno – Que descanse en paz (Después de un momento) No creo que tengamos problemas ¿no?
Dos – No podíamos arriesgarnos a que fuera incinerado vivo.
Uno – Tienes razón. Es el último favor que podíamos hacerle…
Se disponen a irse.
Dos – No le gustaban mucho los judíos, si no recuerdo mal.
Uno – Quieres decir que era totalmente antisemita… (Se van) Y por otra parte… ¿has vuelto a ver otra gente del colegio ?
Oscuro.

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Un hombre está allí vestido como un niño. Llega una mujer, también vestida como una niña.
Dos – ¿Pero qué te pasa? No parece que estés bien.
Uno – No…
Dos – ¿Dónde están tus hijos?
Uno – Mis hijos acaban de abandonarme.
Dos – ¿En plena calle así? ¡Pero es monstruoso! ¿Cómo se puede hacer eso a un adulto? ¿Eran tus hijos biológicos?
Uno – No, fui adoptado. Me habían acogido en la ANDA hace apenas un año…
Dos – ¿La ANDA?
Uno – La Asociación Nacional para la Defensa de los Adultos.
Dos – ¡Ahí está! Los niños han perdido todo sentido de responsabilidad en estos días. Adoptan a un padre o madre por capricho, sin pensar en todas las responsabilidades que implica, alimentarlo, vestirlo, pasearlo… Y cuando ya no les apetece, lo abandonan en la acera. ¡Un adulto no es un objeto, después de todo! ¡No es un juguete!
Uno – ¿No quieres adoptarme tú?
Dos – Pobrecito. Lo haría de corazón, pero ya soy la sirvienta de una familia de cinco hermanos y hermanas. Así que si volviera a casa con un compañero, no estoy segura de que estén de acuerdo…
Uno – Qué pena. Parecías amable. Y tus hijos, ¿al menos te tratan bien?
Dos – Está bien… Una vez me olvidaron en una gasolinera cuando se fueron de vacaciones, pero no lo hicieron a propósito. Me asusté… ¡También pensé que me habían abandonado! Pero no, volvieron a buscarme una hora después…
Uno – ¿Una hora?
Dos – La siguiente salida estaba a más de cincuenta kilómetros… Entonces, ¿qué vas a hacer ahora?
Uno – No lo sé…
Dos – ¿Tienes algún tatuaje al menos?
Uno – Sí… Me tatuaron su número de teléfono móvil en el hombro izquierdo…
Dos – Eso demuestra cierta confianza.
Uno – ¿Tú crees?
Dos – Eso significa que al menos al principio, no tenían la intención de abandonarte… Aunque, en el hombro izquierdo, no debe ser fácil para ti leer ese número.
Uno – Afortunadamente, me sé el número de memoria…
Dos – ¿Has intentado llamarlos?
Uno – Me sale el buzón de voz. Tal vez hayan cambiado de número.
Dos – ¿Estás seguro de que lo hicieron a propósito?
Uno – Estábamos en la calle. Yo iba caminando delante. En un momento dado, me giré y ya no estaban.
Dos – Ah sí, los niños a menudo hacen eso cuando quieren deshacerse de sus adultos… Bueno, desafortunadamente, también tendré que dejarte.
Uno – ¿Dejarme?
Dos – Bueno, quiero decir… Mis hijos están en esa tienda de juguetes. Está prohibido para adultos. Pero no tardarán en salir…
El teléfono del otro suena.
Uno – ¿Hola? Ah, eres tú. No, no, pensé que… Bueno, pensé que los había perdido… Ah, también estás en esa tienda? Sí, sí, estoy justo afuera con otro adulto. No, no, te espero. Tómate tu tiempo… (Guarda su teléfono.) Eran ellos…
Dos – Ves, no tenías que tener miedo… Los niños, después de todo, no nos abandonan así.
Uno – Tienes razón… Me emocioné demasiado rápido… ¿Vives por aquí en el vecindario?
Dos – Sí, sí… Justo al final de la calle…
Uno – Entonces podremos vernos de vez en cuando…
Parece ver algo.
Uno – Esta vez, realmente tengo que dejarte. Los veo saliendo de la tienda, y odian esperar… (Hacia el escenario) ¡Sí, sí, voy! ¿Entonces encontraron algo que les guste?
Sale. El otro se queda allí, pensativa.
Dos – Qué vida de perro…
Negro.

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Sketch extraído de la recopilación Escenas callejeras
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Dos estudiantes de secundaria (que pueden ser interpretadas por adultos vestidos como adolescentes) llegan una tras otra.
Uno – ¿Recibiste tus boletines?
Dos – Sí.
Uno – ¿Cuál es tu promedio?
Dos – Diecisiete.
Uno – Ah, sí…
Dos – ¿Y tú?
Uno – Ocho y medio.
Dos – Ah, sí… Es exactamente la mitad.
Uno – ¿La mitad de qué?
Dos – Ocho y medio. La mitad de diecisiete.
Uno – ¿Tú crees?
La otra la mira sorprendida y renuncia a responder. Silencio.
Uno – ¿Qué quieres ser cuando seas grande?
Dos – No sé… (Un momento) Estoy indecisa entre ser fisioterapeuta y masajista.
Uno – Ah, sí, está bien… (Silencio) ¿Qué es exactamente un fisioterapeuta?
Dos – Bueno… Un tipo que tiene un calambre, por ejemplo. Llama al fisioterapeuta, ella le hace un masaje…
Uno – ¿Para quitarle el calambre…?
Dos – Sí…
Uno – Ah, entiendo… (Un momento) Es una masajista, entonces ¿no?
Dos – Sí… Pero ahora se llama fisioterapeuta.
Uno – Está bien…
Dos – Viene del griego: «fisio», que significa el cuerpo, y «terapeuta», que significa curar. Porque tienes que estudiar, después de todo, para ser fisioterapeuta.
Uno – ¿Estudiar griego?
Dos – Más bien latín. Para saber bien los nombres de todos los huesos del cuerpo humano: el radio, el cúbito, el estratocúmulo, Rómulo y Remo…
Uno – Ah, sí, está bien… (Un momento) ¿Y se gana bien como fisioterapeuta?
Dos – No… Ese es el problema… Por eso estoy indecisa con ser masajista…
Uno – ¿Porque se gana más como masajista?
Dos – Mucho más. Mi hermana mayor es masajista, y mi madre dice que gana diez veces más que ella.
Uno – ¿Qué hace tu madre?
Dos – Nada.
Uno – ¿Nada?
Dos – Está en el desempleo.
Uno – Ah, entiendo… Eso es malo… Y a tu hermana, ¿le gusta su trabajo como masajista?
Dos – No lo sé. Mi padrastro la echó justo después de terminar la escuela secundaria.
Uno – Ah, eso no está bien…
Dos – No, es malo.
Uno – Y tu padrastro, ¿qué hace?
Dos – Nada…
Uno – ¿Desempleo?
Dos – Fallecido.
Uno – Ah, wow… Pero fallecido, ¿eh? (Ante el silencio de su interlocutora) Wow…
Dos – Y tú, ¿qué quieres hacer cuando tengas tu bachillerato? Si alguna vez lo obtienes…
Uno – Estoy indecisa…
Dos – ¿Entre qué y qué?
Uno – No lo sé.
Dos – ¿Qué hacen tus padres?
Uno – Mi padre es profesor de griego.
Dos – ¿Y tu madre?
Uno – Profesora de griego.
Dos – Genial…
Uno – Quieren que sea profesora de latín.
Dos – ¿De latín?
Uno – Dicen que como profesora de griego, nunca alcanzaré el nivel.
Dos – Genial…
Uno – No hay desempleo. Es el servicio público.
Dos – ¿Y se gana bien como profesora de griego?
Uno – No lo sé…
Dos – ¿Más que como masajista?
Uno – Tal vez un poco menos, supongo.
Dos – Y se necesitan estudios…
Uno – Hay un concurso… ¿No hay un concurso para ser masajista?
Dos – No.
Uno – Genial…
Permanecen en silencio por un momento.
Uno – Oh, mierda…
Dos – ¿Qué pasa?
Uno – Ocho y medio… Mis padres me matarán, eso está claro…
Dos – Solo diles eso.
Uno – ¿Qué?
Dos – A tus viejos. Cuando llegues a casa, diles que quieres ser masajista. Así te dejarán en paz.
Uno – ¿Tú crees?
Dos – Claro…
Uno – Ah, entiendo…
Dos – No necesitas diplomas.
Uno – Sí, no es una mala idea… (Mira su reloj.) Bueno, tengo que irme, si no realmente me matarán…
Dos – OK. Cuéntame después.
Uno – ¿Qué?
Dos – Sobre tus padres. Lo que piensan sobre tu proyecto profesional…
Uno – Gracias por el consejo, de todos modos…
Se aleja. La otra suspira.
Dos – Esta chica es realmente estúpida.
Negro.

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L’article Planes de carrera est apparu en premier sur La Sketchothèque.

Si nos cruzáramos en la calle tal como seremos dentro de treinta años, ¿crees que nos reconoceríamos? No estoy seguro… Pero no estoy hablando de ustedes y yo. Apenas nos conocemos. Es poco probable que me acuerde de ustedes. Especialmente porque en treinta años habrán envejecido bastante. Serán irreconocible. Si todavía están aquí… No, me refiero a mí mismo, si mañana me encontrara casualmente a mí mismo tal como seré con treinta años más… ¿Mi cabeza me diría algo? Hace treinta años, tenía el pelo largo, andaba en moto y leía Rock & Folk. Si me encontrara hoy en el metro, con la cabeza despejada, leyendo la Vida Financiera, ¿haría la conexión? ¿Al menos pensaría: «Es curioso, la cara de ese viejo imbécil me resulta familiar. Se parece un poco a mi padre». En ese caso, ya no tendría ninguna gana de hablarme a mí mismo… Cambiamos bastante en treinta años. Por lo general, para peor. ¿Seguimos siendo exactamente los mismos… o inevitablemente tendemos a convertirnos en nuestro propio padre? Todos tenemos miedo de morir algún día, pero estamos equivocados al preocuparnos por eso. No se muere en un día. O solo por accidente. Cuando mueres de vejez, mueres un poco todos los días. E incluso llegas a olvidarte de ti mismo. Todos estamos destinados a convertirnos en soldados desconocidos. Si tienes la suerte de vivir otros treinta años, no serás tú a quien entierren, será otra persona. Alguien a quien no conoces, a quien nunca has conocido y a quien nunca conocerás. Un extraño que quizás ni te caiga bien. Porque hay que mirar las cosas de frente: rara vez mejoramos a medida que envejecemos. Piensa que si ya no te gustas mucho hoy en día, dentro de treinta años probablemente odies a la persona en la que te has convertido. Incluso es posible que desees su muerte. ¿Quién no desea más o menos la muerte de su padre? Le reprocharás que no te haya cuidado como a un hijo. Y él te culpará por no haber sabido cumplir sus sueños. Para entender a nuestro padre, habría que haberlo conocido cuando era niño. Y aun así… Por la mañana, me miro en el espejo, ya me cuesta reconocerme y no encuentro nada interesante que decirme. Así que si tuviera delante a un tipo como yo con treinta años más… Un tipo que quizás nunca llegue a existir, por cierto. Si supiéramos la fecha de nuestra muerte cuando nacemos, sabríamos cuándo hemos vivido la mitad de nuestra vida… No, la comunicación intergeneracional, incluso con uno mismo, no es fácil. Pero te doy un consejo: si te cruzas contigo mismo mañana tal como serás dentro de treinta, cuarenta, cincuenta años, reza esta oración: Nuestro padre que estás en nosotros, que nuestro nombre te siga siendo familiar, que tu declive sea tranquilo, que tu falta de voluntad no condene nuestros sueños, danos cada día una razón para vivir hasta tu edad, perdona nuestras derrotas como nosotros también deberemos perdonar tu renuncia, permítenos caer en la tentación y líbranos de los remordimientos.

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Sketch extraído de la recopilación Como un pez en el aire
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Dos personajes (hombres o mujeres), el uno más viejo que el otro.
Viejo – ¿Entonces qué? ¿Qué quieres hacer cuando seas mayor?
Joven – No sé… ¿Tú qué querías hacer cuando eras joven?
Viejo – Bueno, no lo que estoy haciendo ahora, por cierto.
Joven – ¿Y qué haces ahora?
Viejo – Vaya, si supieras… A veces incluso me pregunto si vale la pena hacerlo… Pero bueno, alguien tiene que hacerlo, ¿verdad…?
Joven – ¿Por qué…?
Viejo – ¿Qué te crees? ¡Es que hay muchos detrás de mí esperando para el puesto! Ah, si pudiera empezar de nuevo… Tener tu edad, y saber lo que sé…
Joven – ¿Qué harías?
Viejo – ¿Quién sabe? Por lo menos, no habría acabado donde hoy estoy, por cierto… Cuando eres joven, quieres volverte alguien… Y tienes fe de poder hacerlo… Pero yo ya no tengo ilusiones… Ya verás cuando tengas mi edad…
Joven – ¿Qué es lo que voy a ver?
Viejo – Lo sabrás más antes que tarde… Esas cosas no se pueden explicar… Pero tienes suerte. Yo, cuando tenía tu edad, ni siquiera podía preguntar.
Joven – ¿Preguntar qué?
Viejo – Anda. Vete a aprender tus lecciones… Si no quieres acabar como yo…
Joven – ¿Tú no aprendías tus lecciones?
Viejo – Sí.
Joven – Entonces, ¿para qué sirve aprender las lecciones?
Viejo – Vamos, haz lo que te dije… Más tarde lo entenderás… Y me lo agradecerás…
El joven se va.
Viejo – Estos críos… Tienes que enseñarles todo…
Oscuro.

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Sketch extraído de la recopilación Breves del tiempo perdido
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El dueño está limpiando vasos detrás del mostrador. Una pareja llega y se sienta. Silencio. El dueño se acerca.
Dueño – ¿Qué les sirvo?
Ella (en tono decidido) – Nada por ahora. Estamos esperando al tercero…
Dueño – Bueno…
El hombre muestra sorpresa. El dueño se retira.
Él – No sabía que esperábamos a alguien…
Ella – Yo tampoco.
Él – ¿Cómo? ¿Quién es?
Ella – No lo sé… Aún no tiene nombre…
Él – ¿Me estás tomando el pelo?
Un momento de silencio.
Ella – ¿Qué dirías si te dijera que estoy embarazada?
Él tarda en asimilar la pregunta.
Él – ¿Estás embarazada?
Ella – No dije eso…
Él – Entonces es una suposición.
Ella – Si tú lo dices…
Él – ¿No estás segura?
Ella – ¿Quieres una prueba?
Él – ¿Qué prueba?
Ella – No sé… ¿Una prueba de embarazo?
Él – No deberías bromear con eso.
Ella – No estoy bromeando. Solo quería hablar de ello. ¿Y bien?
Él – Un hijo… siempre comienza conjugándose en condicional, ¿no?
Ella – Solo depende de nosotros convertir ese condicional en indicativo.
Él – Mientras no lo conjugues en imperativo…
Ella – No me has respondido…
Él – ¿Qué?
Ella – ¿Qué dirías si te dijera que estoy embarazada?
Él – No lo sé, te diría… ¡genial!
Ella – ¿Genial?
Él – Genial… Pero estamos de acuerdo, no estás embarazada…
El dueño vuelve.
Dueño – ¿Seguimos esperando al tercero?
Ella pone su mano en su vientre.
Ella – Ya está aquí… Podemos hacer nuestros pedidos…
El hombre la mira sorprendido.
Dueño – Genial.
Negro.

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Sketch extraído de la recopilación A corazón abierto
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https://jeanpierremartinez.net

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