Le premier regarde fixement en direction de la salle. Le deuxième arrive, semblant chercher son chemin.
Deux – Excusez-moi. La tombe de Jim Morrison, vous savez où c’est…?
Un (sortant de sa méditation) – Aucune idée.
Deux – La dernière fois que je suis venu, c’était pour l’enterrement, mais j’étais tellement défoncé. Je ne me souviens de rien… Vous le connaissiez ?
Un – Morrison ?
Deux – Non… Le… Le type qu’ils enterrent, là… Il y a beaucoup de monde. C’était quelqu’un d’important ?
Un – Un philosophe… qui écrivait aussi des pièces de théâtre.
Deux – C’était un penseur éclairé, un professeur généreux, un ami fidèle… Blabla… Si ça se trouve, il n’écrivait que des trucs imbitables, il tripotait ses étudiantes, et il devait de l’argent à tout le monde… Les salauds meurent aussi, non ? Souvent plus tard que les autres, d’ailleurs. Mais ils finissent bien par crever quand même. Alors où on les enterre, hein ? Regardez les épitaphes autour de vous. À mon cher époux… À notre père adoré… À notre patron bien-aimé… Et les types qui trompaient leurs femmes, qui battaient leurs enfants et qui exploitaient leurs ouvriers, on les enterre où ? Je ne sais pas d’où ça vient, ce besoin de sanctifier les cons une fois qu’ils sont morts.
Un – La gratitude des vivants d’en être enfin débarrassés, j’imagine…
Deux – En tout cas, rien que pour ça, ça vaudrait le coup d’assister à son propre enterrement. Histoire d’entendre tous ces gens qui ne pouvaient pas vous blairer dire à quel point vous étiez un type formidable…
L’autre le regarde, intrigué.
Deux – Oh, putain. La minute de silence, maintenant… Ils nous auront tout fait. (Silence) Ça doit être chiant des pièces de théâtre écrites par un philosophe, non ?
Air un peu offusqué du premier. Le deuxième se demande s’il n’a pas gaffé.
Deux – Vous le connaissiez, ce… dramaturge ?
Un – Moi non plus je ne voulais pas rater mon enterrement… (Tendant la main à l’autre pour se présenter) Jean-Paul…
Deux (lui serrant la main) – Jim…
Un – Je ne vous aurais pas reconnu. Vous aviez les cheveux longs, à l’époque, non…?
Deux – Et vous, vous ne louchiez pas un peu ?
Un – D’un œil, seulement. (Amusé) Mais maintenant, je ne suis plus qu’essence…
Deux (sortant une cigarette) – Come on, baby, light my fire.
Le premier, qui n’a pas l’air de comprendre la blague, allume la cigarette du deuxième.
Un – Désolé, je n’ai jamais écouté vos disques…
Deux – J’ai pas lu vos livres non plus… L’existentialisme, c’est ça ?
Un – Ouais…
Deux (ironique) – Être ou ne pas être…
L’autre ne sait pas trop si Jim se fout de sa gueule ou pas.
Un – Non, ça ce n’est pas de moi, hélas… Vous êtes sûr que c’est au Cimetière Montparnasse qu’il est enterré, Morrison ?
Deux – Non ?
Un – Moi, je dirais plutôt le Père Lachaise….
Deux – Oh, putain, je ne me souviens plus de rien. Je devais vraiment être défoncé… Je m’en voudrai toute ma mort d’avoir raté mon enterrement…
Noir.

Toute représentation, gratuite ou payante, doit être autorisée par la SACD.

Sketch extrait du recueil Morts de rire
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Alice est là, semblant attendre quelque chose. Tom arrive. Il se met à attendre aussi. Il la regarde à la dérobée. Elle évite son regard.
Tom – Excusez-moi, vous attendez un taxi ?
Alice – Oui…
Tom – Non mais rassurez-vous, ce n’est pas… juste pour engager la conversation.
Alice – La conversation ?
Tom – Je veux dire, ce n’est pas pour vous draguer. Je vous demandais vraiment si vous attendiez un taxi.
Alice – D’accord…
Tom – Vous auriez très bien pu attendre autre chose.
Alice – Qu’est-ce qu’on peut bien attendre à une station de taxis ? Un bus ?
Tom – Donc vous attendez un taxi…
Alice – Et…?
Tom – Et comme vous étiez la première, le prochain taxi sera pour vous, voilà. D’où le sens de ma question. Je sais maintenant que je devrai attendre le suivant.
Alice – Désolée pour vous.
Tom – Non, non, ne vous excusez pas… Ce n’est pas grave.
Alice – Je n’étais pas en train de m’excuser.
Un temps.
Tom – Je suis pris d’un doute, tout d’un coup…
Alice – Encore ?
Tom – Vous êtes sûre que c’est bien une station de taxis ?
Alice – Il y a un panneau. C’est marqué taxi.
Tom – Ouais, mais ça ne veut rien dire.
Alice – Ah non ?
Tom – Dans un trou pareil… Ce n’est pas certain qu’il y ait une station de taxis.
Alice – Pourquoi ce serait marqué taxi, alors ?
Tom – C’est peut-être juste un lieu de rendez-vous.
Alice – Un lieu de rendez-vous ?
Tom – Non, je veux dire, un point de rencontre. Dans les petites gares de campagne, c’est souvent comme ça.
Alice – Ce n’est pas vraiment une petite gare de campagne…
Tom – Les petites villes de province, si vous préférez. Les gens commandent un taxi, la veille, pour aller à l’hôpital, ou je ne sais où, et le lendemain, le taxi les attend à cet endroit. À une heure précise. Devant le panneau marqué taxi.
Alice – Ah oui…?
Tom – Vous avez commandé un taxi, vous ?
Alice – Non.
Tom – Il n’y a plus qu’à espérer que ce soit une vraie station de taxis…
Silence un peu plus long, le temps que le doute s’installe
Alice – Alors vous croyez qu’on attend pour rien ?
Tom – Je ne sais pas…
Un temps.
Alice – Et si on appelait une compagnie de taxis ?
Tom – Ça, c’est seulement à Paris. Dans quelques grandes villes de province, peut-être. Certainement pas ici…
Alice – Bon… alors on va attendre.
Un temps.
Tom – Vous avez l’heure, s’il vous plaît. (Alice lui lance un regard étonné.) Non, mais je ne dis pas ça pour…
Alice – Engager la conversation…?
Tom – Je n’ai pas de montre… (Alice remarque la montre à son poignet.) Enfin si, j’en ai une mais… la pile est morte.
Alice – Pourquoi vous continuez à la mettre, alors ?
Tom – Je ne sais pas… Il faut croire que je m’étais attaché…
Alice – D’accord…
Tom – Non, je déconne. La pile vient de me lâcher. Là, tout à l’heure.
Alice – Pas de bol.
Tom – Et donc ?
Alice – Donc ?
Tom – Vous avez l’heure ?
Alice – Ah pardon… (Elle regarde sa montre.) Il est presque minuit…
Tom – Minuit…
Alice – Oui… Il y a peu de chances que quelqu’un ait commandé un taxi pour aller à l’hôpital à cette heure-ci.
Tom – À moins d’une urgence… Mais en cas d’infarctus ou d’AVC, on ne commande pas le taxi la veille au soir, si ?
Alice – Non… probablement pas.
Tom – Après, je ne sais pas… C’est peut-être vraiment une station de taxis…
Alice – On va attendre encore un peu.
Tom – Enfin, même si c’est une station de taxis, ça ne veut pas forcément dire qu’un taxi va vraiment venir. Un dimanche soir, à minuit, dans cette ville de merde…
Alice – Vous n’êtes pas du genre optimiste, vous, hein ? Je ne sais pas si j’ai bien fait d’accepter d’engager la conversation, finalement.
Tom – Désolé… Non, mais je peux être très drôle parfois, vous savez ?
Alice – Plutôt sans le faire exprès, j’imagine.
Tom – Je peux vous demander où vous allez ?
Alice – Pourquoi faire ?
Tom – Ah non, mais je ne dis pas ça pour…
Alice – Pour me draguer.
Tom – C’est juste que… ce serait déjà miraculeux qu’un seul taxi arrive dans moins d’une heure, alors un deuxième… Je me disais que si on va plus ou moins dans la même direction, on pourrait partager. Je veux dire, prendre le même taxi.
Alice – Oui, je ne sais pas…
Tom – Vous allez par où ?
Alice (montrant une direction) – Je vais par là…
Tom (un peu décontenancé) – Ah oui…
Alice – Et vous ?
Tom – Moi aussi… Plus ou moins…
Alice – Il faudrait déjà qu’un taxi arrive.
Tom – Je vous assure que je ne dis pas ça pour vous draguer, mais…
Alice – Si vous arrêtiez de commencer toutes vos phrases par « je ne dis pas ça pour vous draguer », je vous assure que ce serait un peu plus crédible.
Tom – Excusez-moi…
Un temps.
Alice – Bon ben allez-y, maintenant.
Tom – Non, non, c’est juste que… j’ai l’impression de vous avoir déjà vue quelque part.
Alice reste un instant décontenancée.
Alice – Attendez… « Vous avez l’heure ? » « J’ai l’impression de vous avoir déjà vue quelque part ? » « Vous habitez chez vos parents », c’est presque déjà fait aussi. C’est quoi la prochaine question ? « Vous n’auriez pas du feu s’il vous plaît ? » C’est bon là, on a déjà engagé la conversation.
Tom – OK.
Alice – Si vous avez des choses intéressantes à me dire, vous pouvez y aller, je vous écoute. Ne vous fatiguez pas avec les préliminaires, parce que je vous assure, les préliminaires, ce n’est pas votre truc…
Tom – Excusez-moi, c’est juste que… j’avais vraiment l’impression de vous avoir déjà vue quelque part.
Alice – Pardon, je suis un peu sur les nerfs…
Un temps. Il sort une cigarette, et cherche dans ses poches quelque chose pour l’allumer. En vain.
Tom – Du coup, je n’ose pas vous demander si vous avez du feu…
Alice – Je n’en ai pas. Je ne fume pas.
Il range sa cigarette.
Tom – Tant pis… Enfin, je veux dire tant pis pour moi… Tant mieux pour vous si vous ne fumez pas.
Alice – Oui.
Un temps.
Tom – J’attends le taxi…
Alice – Oui, j’avais compris.
Tom – Non, c’est… C’est le titre d’une chanson que j’avais écrite il y a très longtemps.
Alice – Vous écrivez des chansons ?
Tom – Oui… Enfin non, plus maintenant, mais… Pourquoi, je n’ai pas la tête de quelqu’un qui écrit des chansons ?
Alice – Je ne sais pas. Je ne connais personne qui écrit des chansons. Enfin pas personnellement. Et ça parlait de quoi, cette chanson ?
Tom – C’est l’histoire d’un type qui… qui attend le taxi.
Alice – Oui, d’après le titre, je m’en doutais un peu. C’est tout ?
Tom – C’était il y a longtemps. Je ne me souviens plus très bien. La première phrase c’était… il est près de minuit sous les néons blafards, et depuis plus d’une heure seul devant cette gare… Et le refrain, c’était j’attends le taxi, taxi, taxi…
Alice – J’attends le taxi, taxi, taxi…?
Tom – Oui. C’est ce dont je me souviens…
Alice – D’accord… Et il a fini par arriver, votre taxi ?
Tom – Non… Vous voyez… je l’attends toujours…
Alice – Ce n’est pas très encourageant.
Tom – Enfin, cette histoire de taxi, c’était symbolique, évidemment. Le type qui attend le taxi… qui l’emmènera quelque part. C’était un peu moi quand j’étais plus jeune, vous voyez. Moi ou quelqu’un d’autre. À dix-huit ans, on attend tous que quelque chose se passe, non ? Que la vie nous prenne dans ses bras. Que quelqu’un vienne…
Alice – Je vois. Et dans votre cas, donc, personne n’est venu.
Tom – Non… Enfin si… Depuis, j’ai pris pas mal de taxis évidemment. Mais pas celui qui m’aurait emmené là où je voulais vraiment aller.
Alice – Et vous vouliez aller où, exactement ?
Tom – Je ne sais pas…
Alice – Oui, ben moi pour l’instant, j’aimerais bien rentrer chez moi.
Tom – Donc, vous n’habitez pas chez vos parents.
Alice – Non. Pourquoi ? Vous habitez chez vos parents, vous ?
Tom – Non… Enfin ça dépend.
Alice – Ça dépend ?
Tom – Ça dépend des jours.
Alice – D’accord…
Un temps.
Tom – Ça y est, ça me revient maintenant !
Alice – Quoi ?
Tom – Où on s’est déjà vus.
Alice – Et alors ?
Tom – Vous aussi, vous étiez à cette fête, chez Vincent, ce soir.
Alice – Oui, en effet… Désolée, je ne me souviens pas de vous.
Tom – Je vous ai invitée à danser. Vous avez refusé d’ailleurs…
Alice – Ça ne vous a pas beaucoup marqué, vous ne vous souveniez plus de moi, tout à l’heure…
Tom – Là-bas, il y avait une lumière d’ambiance, vous aviez l’air plus… Là avec les néons…
Alice – Merci.
Tom – Non mais vous êtes très jolie aussi.
Alice – Et là, vous êtes sûr que vous n’êtes pas en train de me draguer ?
Tom – Là, peut-être un peu, oui.
Alice – J’avais prévu de rentrer avec une copine qui a une voiture, mais elle s’est trouvé un mec là-bas, alors du coup…
Tom – Ah oui, pas de bol. Enfin, je veux dire, pour vous.
Alice – Je pensais que je pourrais trouver un taxi. Et vous ?
Tom – En fait… je n’étais pas vraiment invité à cette fête. Enfin, si mais… J’étais invité par une copine qui au dernier moment n’a pas pu venir, et donc…
Alice – Donc, vous ne connaissiez personne.
Tom – Du coup, je me voyais mal rester dormir là-bas.
Alice – Cette délicatesse vous honore.
Tom – J’étais venu en train. Mais j’ai raté le dernier. Le prochain est à 7h32 demain matin, j’ai vérifié.
Alice – Et en attendant, la gare est fermée.
Tom – Je ne sais pas si ça vaut le coup d’attendre.
Alice – Pour le taxi, vous voulez dire ?
Tom – Il faut se rendre à l’évidence, aucun taxi ne viendra ici ce soir.
Alice – J’habite à trente kilomètres, je ne peux pas rentrer à pied.
Tom – À part le train de 7h32, je ne vois pas.
Alice (regardant sa montre) – Il n’est même pas encore minuit et demie. On ne va pas attendre ici pendant sept heures !
Tom – Surtout qu’il ne fait pas très chaud.
Alice – On pourrait retourner là-bas, évidemment, mais…
Tom – À cette fête, vous voulez dire ?
Alice – Chez Vincent, oui.
Tom – Honnêtement, je ne suis pas sûr de vouloir y retourner.
Alice – Ah oui ?
Tom – En fait, c’est Vincent qui m’a viré.
Alice – Viré ? Pourquoi ça ?
Tom – Une sombre histoire d’argent qui aurait disparu dans un sac. Comme j’étais le seul que personne ne connaissait, évidemment, j’étais le coupable idéal. Je vous jure que ce n’est pas moi.
Alice – Je sais.
Tom – Merci. Donc, je n’ai pas une tête à voler dans les sacs des invitées à des soirées où je ne suis pas invité ?
Alice – Si. En fait, vous auriez un peu cette tête-là.
Tom – Alors comment vous savez que ce n’est pas moi qui ai volé cet argent ?
Alice – Parce que cet argent, c’est le mien. Je croyais qu’il avait disparu. J’en ai parlé à ma copine, Cécile, qui en a parlé à Vincent. Mais je viens de retrouver mon fric dans la doublure de mon sac.
Tom – D’accord. Alors en somme, c’est grâce à vous si on m’a jeté dehors comme un voleur.
Alice – Je ne savais pas que ma copine en parlerait à Vincent. Et que ça ferait toute une histoire. C’est un peu pour ça que je suis partie, d’ailleurs. J’étais très mal à l’aise…
Tom – Et moi donc.
Alice – Je suis vraiment désolée.
Tom – Ouais.
Alice – Tenez, si un taxi finit par arriver, je vous invite à le prendre avec moi. Je vous déposerai, et c’est moi qui paierai la course.
Tom – Vous ne prenez pas beaucoup de risques. Jamais aucun taxi ne viendra ici ce soir.
Alice – Alors qu’est-ce que je peux faire pour que vous me pardonniez ? Même si tout ça, ce n’est pas vraiment de ma faute…
Tom – Crier au voleur parce que vous ne retrouvez pas votre argent… et laisser accuser un innocent.
Alice – Bon, ce n’est pas l’affaire Dreyfus, non plus. Je n’ai accusé personne, c’est ma copine qui…
Tom – J’ai vu la haine dans leurs regards, je vous assure. Ils auraient pu me lyncher…
Alice – Vous êtes sûr que vous n’en faites pas un peu trop, là ?
Tom – OK, il y a une chose que vous pourriez faire pour que je vous pardonne.
Alice – Dites toujours…
Tom – Accordez-moi cette danse.
Alice – Pardon ?
Tom – Tout à l’heure, je vous ai invitée à danser, et vous avez refusé. Accordez-moi cette danse.
Alice – Ici ? À une station de taxis ?
Tom – On n’a rien de très urgent à faire, non ?
Alice – Il n’y a même pas de musique !
Tom – J’en ai, sur mon téléphone portable. Vous me devez bien ça, non ?
Alice hésite.
Alice – OK, mais on ne parle que de danser, on est bien d’accord.
Tom – D’accord.
Il sort son portable, met un slow très classique, pose le téléphone par terre et il ouvre les bras.
Alice – Vous êtes toujours prêt à dégainer un slow, comme ça, dès que vous rencontrez une fille à une station de taxis ?
Tom – Si vous préférez un autre morceau…
Alice – Allons-y. Après tout qu’est-ce que je risque, puisque vous n’essayez absolument pas de me draguer…
Elle accepte qu’il l’enlace et ils se mettent à danser.
Noir.

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Sketch extrait du recueil Les Rebelles
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Max est là avec une guitare basse qu’il est en train d’accorder. Fred arrive avec une guitare.
Max – Tu as jeté un coup d’œil dans la salle ?
Fred – Ouais…
Max – C’est plein à craquer, tu te rends compte ! Il y en a même qui essaient d’entrer par la sortie de secours, il paraît.
Fred – Ah ouais ?
Max – Tu ne vas pas le croire, il y a une nana qui m’a demandé un autographe…
Fred – Tu lui as laissé ton numéro ?
Max – Même pas…
Fred – Elle n’était pas terrible…?
Max – Elle avait quatorze ans…
Fred – D’accord…
Max – Non mais tu entends ça ?
Fred (la tête ailleurs) – Quoi ?
Max – Ils s’impatientent. Ils sont déjà en train d’applaudir. Notre public nous réclame !
Fred – Ah ouais…
Max – Fred ? Je sens qu’il se passe quelque chose, là. Tu verras, mon vieux. Dans quelques années, quand on sortira notre troisième album, et qu’on fera notre premier Olympia, on se souviendra de ce concert, et on se dira que c’est là où tout a commencé.
Fred a l’air de chercher quelque chose.
Fred (préoccupé) – Ouais…
Max – Ça va ? Tu n’es pas trop défoncé, au moins ?
Fred – Non, non… Enfin si, mais…
Max – Qu’est-ce qui se passe ?
Fred – J’ai cassé une corde.
Max – Tu as largement le temps de la changer. Et puis si on se fait attendre un peu… Ça fera monter la pression.
Fred – Le problème c’est que… je n’ai pas la corde de rechange.
Max – Tu n’as pas de cordes de rechange ?
Fred – J’en ai, mais… pas celle-là.
Max – Comment ça pas celle-là ?
Fred – La corde de si. Je n’ai pas la corde de si.
Max – C’est une blague ?
Fred – Non…
Max – Putain Fred…
Fred – Tu n’en aurais pas une, toi ?
Max – Si. J’ai deux jeux de cordes de rechange pour ma basse. Pourtant les cordes de basse, ça ne casse pas souvent, tu vois.
Fred – Désolé…
Max – Il n’y a pas un magasin de musique, dans le coin ?
Fred – On est dimanche.
Max – Putain… Alors qu’est-ce qu’on fait ?
Fred – Ben… je ne jouerai pas avec cette corde-là, voilà.
Max – Super…
Fred – Il m’en reste quand même cinq.
Max – Si tu n’en casses pas une autre d’ici là…
Fred – Qu’est-ce que tu veux ? C’est mon côté destroy. Jimi Hendrix cassait bien sa guitare sur scène…
Max – Ouais, mais lui il attendait la fin du concert. Et je suis sûr que lui, il avait toujours un jeu de cordes de rechange. Pourquoi tu n’as pas de cordes de rechange ?
Fred – Je n’avais pas de thune.
Max – C’est ça… Mais pour acheter de la beuh, là tu as toujours des thunes.
Fred avance vers lui, menaçant.
Fred – Eh, oh, tu te prends pour ma mère, ou quoi ?
Max – C’est toi qui me prends pour ta mère, Fred. Alors c’est moi qui devrais avoir des cordes de rechange pour ta gratte de merde, c’est ça ? J’en ai ras le bol de jouer avec une bande de loosers.
Fred – Personne ne te retient, Max. Tu fais chier tout le monde. Nous on est là pour s’éclater, pas pour entendre tes leçons de morale…
Fred s’en va. Vincent arrive.
Vincent – Tu as vu le monde qu’il y a dans la salle ?
Max – Ouais.
Vincent – Depuis qu’on a une chanteuse, on a beaucoup plus de succès, tu as remarqué ?
Max – Elle chante faux.
Vincent – Apparemment, les mecs ne viennent pas seulement pour l’écouter… Il faut dire que… Il y a un problème ?
Max – Fred a pété une corde.
Vincent – Et alors…?
Max – Il n’a pas de corde de rechange.
Vincent – Ah merde… (Il sort un joint, l’allume, tire une bouffée et le tend à Max.) Tu en veux ? C’est du Libanais…
Max – Non merci, je préfère rester lucide…
Vincent (hilare) – Lucide ?
Max – Alors toi aussi, tu es défoncé.
Vincent – Complètement. Bon, on y va ? Je crois que notre public nous réclame…
Max – Putain, Vincent, tu ne comprends pas ! Fred joue déjà comme un manche avec six cordes, alors avec cinq. Le public va nous massacrer…
Vincent – Le public ? Ne t’inquiète pas. C’est nos potes ! Et ils sont encore plus défoncés que nous…
Noir.

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Sketch extrait du recueil Les Rebelles
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Il est debout, les bras croisés, devant une porte imaginaire. Elle arrive.
Cécile – Excusez-moi, c’est bien ici, l’entrée des artistes ?
Tom – Affirmatif.
Cécile – Donc c’est bien par là qu’ils vont sortir.
Tom – Qui ça ?
Cécile – Les membres du groupe ! Les Rebelles !
Tom – Ah, je ne crois pas, non.
Cécile – Vous venez de me dire que c’était là.
Tom – Je vous ai dit que c’était l’entrée des artistes.
Cécile – Et alors ?
Tom – Je ne vous ai pas dit que c’était la sortie des artistes.
Cécile – Parce qu’il y a aussi une sortie des artistes ?
Tom – Ça je n’en sais rien, mademoiselle. Moi on m’a dit de surveiller cette porte, je la surveille, c’est tout…
Cécile – Mais regardez, à côté du panneau « entrée des artistes », c’est aussi marqué « sortie de secours ».
Tom – Ah oui…
Cécile – Ça veut dire qu’ils peuvent aussi sortir par là.
Tom – S’il y a un incendie, oui.
Cécile – Vous pensez qu’ils ne sortiront par là que s’il y a un incendie ?
Tom – Un incendie ou…
Cécile – S’il y a une sortie de secours… il y a peut-être aussi une entrée de secours.
Tom – Pour quoi faire ?
Cécile – Je ne sais pas… Au cas où il y aurait un incendie dehors.
Tom – Peut-être.
Cécile – Donc vous ne savez pas par où ils vont sortir ?
Tom – Non.
Cécile – Vous n’êtes pas au courant de grand chose. Pour un vigile…
Tom – Je ne fais que mon boulot.
Cécile – Et c’est quoi votre boulot ?
Tom – De surveiller l’entrée des artistes.
Cécile – Pour ?
Tom – Pour que personne ne rentre.
Cécile – Sauf les artistes, donc.
Tom – Sauf les artistes.
Cécile – Bon, mais moi, je ne veux pas entrer. Je veux juste leur demander un autographe quand ils vont sortir.
Tom – Pour sortir, il faudrait déjà qu’ils soient rentrés.
Cécile – Ah parce qu’ils ne sont pas encore entrés ?
Tom – Non.
Cécile – Vous auriez pu me le dire avant.
Tom– Vous ne me l’avez pas demandé.
Cécile – D’accord…
Tom – Du coup, vous pourrez toujours leur demander quand ils vont rentrer.
Cécile – Leur demander quoi ?
Tom – Leur demander par où ils vont sortir.
Cécile – Ce serait plus simple que je leur demande un autographe directement quand ils vont entrer, non ?
Tom – Ça c’est vous qui voyez.
Cécile – Et si vous me laissiez entrer ?
Tom – Pour quoi faire ?
Cécile – Pour les attendre à l’intérieur. J’ai l’impression qu’il va pleuvoir…
Tom – Ah, ça, ça ne va pas être possible, mademoiselle. À moins que…
Cécile – À moins que…?
Tom – À moins que vous ne me laissiez votre numéro de téléphone.
Cécile – Vous ne manquez pas de culot, vous…
Tom – Non, mais je vous fais marcher.
Cécile – Quoi ?
Tom – Évidemment qu’ils sont déjà là, le concert commence dans un quart d’heure.
Cécile – D’accord… Vous êtes un comique, vous. Pour un vigile…
Tom – C’est sûrement parce que je ne suis pas vigile.
Cécile – Vous êtes qui, alors ?
Tom – Je viens pour le concert, comme vous. J’étais sorti fumer un pétard en attendant que ça commence. C’est un groupe du quartier, vous savez. Ce n’est pas les Rolling Stones. Vous croyez vraiment qu’ils ont les moyens de se payer un vigile ?
Cécile – Je ne sais pas…
Tom – En tout cas, ils ont déjà une fan. D’ailleurs, vous êtes la seule. Ça va leur faire plaisir.
Cécile – Je vous faisais marcher moi aussi. En fait, si je cherchais l’entrée des artistes, c’était pour pouvoir entrer sans payer. Comme je vous ai pris pour un vigile…
Tom – Je vois…
Cécile – Vous croyez que c’est possible de rentrer par là ?
Tom – Sûrement. J’ai bien réussi à sortir.
Cécile – Bon, ben j’y vais alors…
Tom – Mais je ne comprends toujours pas pourquoi vous tenez absolument à entrer par la sortie de secours.
Cécile – Je vous l’ai dit. Pour ne pas payer.
Tom – Payer ? Le concert est gratuit. Vous croyez vraiment que quelqu’un accepterait de payer pour écouter Les Rebelles ?
Elle semble interloquée.
Cécile – Vous avez raison, j’ai dû confondre avec un autre groupe…
Tom – Laissez-moi votre numéro. Quand il y aura un groupe qui vaut vraiment le coup, je vous appellerai…
Cécile – Bien sûr…
Il allume un joint et lui tend.
Tom – Vous en voulez ? C’est du Libanais.
Elle prend le joint, tire une bouffée, et fait la grimace.
Cécile – Ça vient du Liban, ça ?
Tom – En tout cas, le type qui me l’a vendu était libanais. Enfin c’est ce qu’il m’a dit…
Noir.

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Sketch extrait du recueil Les Rebelles
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