Il y a quelqu’un ? Non… Alors vous êtes comme moi. Vous non plus, vous n’avez pas vraiment réussi à devenir quelqu’un. Être le fils de personne, ça va encore. Certains sont même devenus très célèbres. Il y a des précédents. Mais qui se souvient encore des parents du fils de personne ? Personne. Moi, depuis que je suis arrivé au monde, on m’a toujours dit : si tu veux devenir quelqu’un, dans la vie, il ne faut pas faire n’importe quoi. Et croyez-moi, tous ceux qui m’ont dit ça, ça n’était pas n’importe qui. Alors j’ai essayé de faire quelque chose de moi. Pour devenir quelqu’un, comme eux. Mais je ne suis arrivé à rien, je le sais bien. Je n’ai jamais su quoi faire de ma peau. Je ne suis qu’un numéro, comme on dit. Un drôle de numéro, même, à ce que disent certains. Je n’ai pas dû faire ce qu’il faut. Alors je fais ce que je peux. Je fais mon numéro, justement. Je suis un comique, comme ils disent : Oh, celui-là, c’est un comique ! Est-ce qu’un comique peut vraiment devenir quelqu’un ? Pour ça, il faudrait qu’on le prenne au sérieux… Mais même moi, je n’arrive pas à me prendre au sérieux. Mon médecin, quand je vais le voir pour un arrêt maladie, il me répète toujours : Arrêtez de jouer la comédie ! Sans parler de mon banquier qui me prend pour un clown. Est-ce que vous prêteriez de l’argent à un clown, vous ? qu’il me dit tout le temps. Surtout à taux zéro… Quand on prête à rire, on n’est pas sûr d’être remboursé, c’est sûr… C’est pour ça que les comiques finissent rarement propriétaires de leur dernière demeure. Moi non plus, je n’ai pas de chez moi. Il paraît même que j’ai l’air de ne pas savoir où j’habite. Si encore j’avais rencontré quelqu’un dans la vie. Tu devrais essayer de rencontrer quelqu’un, comme ils disent. Mais si vous croyez que c’est facile de nouer une relation sérieuse avec une personne qui ne sait même pas où elle habite. Je ne demandais pourtant pas grand-chose. Pas forcément quelqu’un de… Si au moins j’avais tiré le bon numéro. Mais non. Je n’ai tiré que de sacrés numéros, croyez-moi. Aucune relation stable. Quelques intermittentes parfois. Beaucoup de faux numéros. Mais jamais le numéro complémentaire. Alors le numéro gagnant… Et maintenant, c’est trop tard, hein ? Je n’en ai plus pour longtemps, je le sais. Et je sais bien qu’après ma disparition, personne ne dira : celui-là, c’était quelqu’un. Est-ce qu’on peut même parler de disparition s’agissant d’une personne qui n’a jamais réussi à devenir quelqu’un ? Non, à mon enterrement, on dira : celui-là, c’était un comique. S’il y a quelqu’un à mon enterrement, bien sûr. Vous avez remarqué, à l’enterrement des gens célèbres, il y a toujours une foule d’anonymes, comme ils disent dans les journaux. La foule des anonymes… Mais sur la tombe des inconnus, il n’y a jamais personne. Et surtout pas des célébrités. Ou alors, il faut être soldat sans papier, mourir au champ d’honneur, et avoir beaucoup de chance à titre posthume. Non, en temps de paix, il ne faut pas rêver. Personne ne ranimera jamais la flamme de tous les morts qui n’ont jamais réussi à devenir quelqu’un de leur vivant…

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Sketch extrait du recueil Comme un poisson dans l’air
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Le premier regarde fixement en direction de la salle. Le deuxième arrive, semblant chercher son chemin.
Deux – Excusez-moi. La tombe de Jim Morrison, vous savez où c’est…?
Un (sortant de sa méditation) – Aucune idée.
Deux – La dernière fois que je suis venu, c’était pour l’enterrement, mais j’étais tellement défoncé. Je ne me souviens de rien… Vous le connaissiez ?
Un – Morrison ?
Deux – Non… Le… Le type qu’ils enterrent, là… Il y a beaucoup de monde. C’était quelqu’un d’important ?
Un – Un philosophe… qui écrivait aussi des pièces de théâtre.
Deux – C’était un penseur éclairé, un professeur généreux, un ami fidèle… Blabla… Si ça se trouve, il n’écrivait que des trucs imbitables, il tripotait ses étudiantes, et il devait de l’argent à tout le monde… Les salauds meurent aussi, non ? Souvent plus tard que les autres, d’ailleurs. Mais ils finissent bien par crever quand même. Alors où on les enterre, hein ? Regardez les épitaphes autour de vous. À mon cher époux… À notre père adoré… À notre patron bien-aimé… Et les types qui trompaient leurs femmes, qui battaient leurs enfants et qui exploitaient leurs ouvriers, on les enterre où ? Je ne sais pas d’où ça vient, ce besoin de sanctifier les cons une fois qu’ils sont morts.
Un – La gratitude des vivants d’en être enfin débarrassés, j’imagine…
Deux – En tout cas, rien que pour ça, ça vaudrait le coup d’assister à son propre enterrement. Histoire d’entendre tous ces gens qui ne pouvaient pas vous blairer dire à quel point vous étiez un type formidable…
L’autre le regarde, intrigué.
Deux – Oh, putain. La minute de silence, maintenant… Ils nous auront tout fait. (Silence) Ça doit être chiant des pièces de théâtre écrites par un philosophe, non ?
Air un peu offusqué du premier. Le deuxième se demande s’il n’a pas gaffé.
Deux – Vous le connaissiez, ce… dramaturge ?
Un – Moi non plus je ne voulais pas rater mon enterrement… (Tendant la main à l’autre pour se présenter) Jean-Paul…
Deux (lui serrant la main) – Jim…
Un – Je ne vous aurais pas reconnu. Vous aviez les cheveux longs, à l’époque, non…?
Deux – Et vous, vous ne louchiez pas un peu ?
Un – D’un œil, seulement. (Amusé) Mais maintenant, je ne suis plus qu’essence…
Deux (sortant une cigarette) – Come on, baby, light my fire.
Le premier, qui n’a pas l’air de comprendre la blague, allume la cigarette du deuxième.
Un – Désolé, je n’ai jamais écouté vos disques…
Deux – J’ai pas lu vos livres non plus… L’existentialisme, c’est ça ?
Un – Ouais…
Deux (ironique) – Être ou ne pas être…
L’autre ne sait pas trop si Jim se fout de sa gueule ou pas.
Un – Non, ça ce n’est pas de moi, hélas… Vous êtes sûr que c’est au Cimetière Montparnasse qu’il est enterré, Morrison ?
Deux – Non ?
Un – Moi, je dirais plutôt le Père Lachaise….
Deux – Oh, putain, je ne me souviens plus de rien. Je devais vraiment être défoncé… Je m’en voudrai toute ma mort d’avoir raté mon enterrement…
Noir.

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Sketch extrait du recueil Morts de rire
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Deux autres arrivent et se mettent à fumer.
Fred – Ça va ?
Al – Ouais… Enfin non.
Fred – Qu’est-ce qui se passe ? Des problèmes personnels ?
Al – Eh bien non, justement. Je n’ai aucun problème personnel. D’ailleurs, je n’ai aucune vie personnelle.
Fred – Alors qu’est-ce qui ne va pas ?
Al – Je ne sais pas… Une sensation de vide… Le sentiment de ne pas être à ma place… J’ai l’impression que pendant que je suis ici, ma vie se déroule ailleurs. Sans moi. Tu as déjà ressenti ça ?
Fred – C’est un petit coup de déprime. Tu devrais peut-être voir un médecin. Il te donnera quelque chose. Faut pas rester comme ça, tu sais. Faut pas rigoler avec ça.
Al – Pour ça, je peux te rassurer tout de suite. Je ne rigole plus depuis très longtemps. C’est simple, je ne me souviens même pas quand j’ai rigolé pour la dernière fois.
Fred – Alors qu’est-ce que tu comptes faire ? Tu ne vas pas faire une bêtise au moins. Je veux dire, comme de démissionner ?
Al – Je ne sais pas… C’est curieux, la vie. Au début, on se dit qu’on a des problèmes, mais qu’on va tous les régler un par un, et qu’après on sera tranquille. Et puis après, on se rend compte que quand on a réglé ces problèmes, il y en a d’autres qui se présentent. Et qu’il y aura toujours d’autres problèmes à régler. Le temps passe et à partir d’un certain âge, on commence à se dire que tous ces problèmes, un jour, ce ne sera plus les nôtres. Parce qu’on ne sera plus là, tout simplement. Je crois que j’ai atteint cet âge-là. Ça n’apporte pas la sérénité, mais ça permet une certaine distance. Tu savais que Chéreau est mort ?
Fred – Ne me dis pas que c’est ça qui te met dans cet état-là… Tu le connaissais personnellement ?
Al – Non…
Fred – Je ne savais pas que tu t’intéressais au théâtre.
Al – Je n’y vais jamais.
Ils s’en vont. Deux autres arrivent.
Mok – Tu as entendu ça ? Patrick Chéreau est mort.
Zac – Patrice.
Mok – Quoi ?
Zac – Patrice Chéreau.
Mok – Cancer du poumon. Le tabac, c’est vraiment une saloperie. Gainsbourg, c’est pareil. S’il n’avait pas fumé autant, et qu’il avait fait un peu plus de sport, il serait peut-être encore vivant.
Zac – Et si Hendrix avait plutôt joué du violon dans un orchestre philharmonique, il serait sûrement toujours parmi nous aujourd’hui.
Mok – Je me demande bien ce qu’il ferait, tiens.
Zac – Il jouerait au scrabble dans sa maison de retraite avec Jim Morrison, James Dean et Janis Joplin.
Mok – Tu as raison, ce serait bizarre… Tu crois que ça ne vaut pas le coup d’arrêter de fumer ?
Zac – Mais tous ces gens dont on parle, ils avaient déjà atteint le sommet de leur art. Nous on cherche encore dans quoi on pourrait bien être bon à quelque chose.
Mok – Je crois que si on était des génies, ça se saurait déjà.
Zac – Cervantès a écrit Don Quichotte à plus de cinquante ans. On a encore de l’espoir.
Mok – Alors il faut être un génie pour avoir le droit de se ruiner la santé, c’est ça ?
Zac – Qu’est-ce que tu veux ? On est de la race des baisés. C’est comme ça.
Ils sortent.
Noir.

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Sketch extrait du recueil Bureaux et dépendances
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Le patron est derrière le bar, le client (ou la cliente) arrive.
Patron – Monsieur, qu’est-ce que je vous sers ?
L’autre – Vous ne me reconnaissez pas ?
Patron – On voit tellement de monde… Qu’est-ce que je vous mets ?
L’autre – Pas un Viandox, en tout cas…
Patron – Non…? Je ne vous avais pas reconnu. Eh ben… On dirait que ce Viandox vous a fait du bien finalement. Vous paraissez vingt ans de moins.
L’autre – Oui… le Viandox. Et aussi le cœur tout neuf qu’on m’a transplanté il y a quelques mois.
Patron – Vous avez enfin trouvé un donneur ?
L’autre – Vous aviez raison, cette rue est vraiment très dangereuse…
Patron – Allez, c’est ma tournée. Qu’est-ce que je vous sers ?
L’autre – Une limonade…
Patron – Vous n’avez plus droit à l’alcool…
L’autre – Si… mais j’ai décidé d’y renoncer. Un sacrifice que je m’impose… pour remercier le destin.
Patron – Le destin ?
L’autre – Quelqu’un est mort pour que je puisse vivre. Je dois prendre soin de son cœur.
Patron – Mais vous ne savez même pas qui c’est…
L’autre – Non… et je ne suis pas sûr de vouloir le savoir. Mais après tout, c’était peut-être un musulman. Raison de plus pour ne plus boire d’alcool.
Patron – Alors vous ne mangez plus de jambon non plus ?
L’autre – Je suis devenu vegan, c’est encore plus simple. Et vous, comment ça va ?
Patron – Ma femme vient de me quitter.
L’autre – Elle est morte ? Ne me dites pas que c’est son cœur qui bat dans ma poitrine…
Patron – J’aurais préféré. Ça me coûterait moins cher. Veuf, vous êtes deux fois plus riche. Divorcé, vous êtes deux fois plus pauvre.
L’autre – Ça fait quatre bonnes raisons de préférer le veuvage…
Patron – Il va falloir que je vende le café, pour lui donner sa part.
L’autre – Désolé…
Patron – Au fond, c’est mieux comme ça. Vendre de l’alcool et du tabac… Le tabac, il m’a déjà coûté un poumon.
L’autre – Alors qu’est-ce que vous allez faire ?
Patron – Je ne sais pas…
L’autre – Vous devriez faire du théâtre.
Patron – Du théâtre ?
L’autre – On ne vous a jamais dit que vous aviez une tête à faire du théâtre ?
Patron – Non… Remarquez, pour rester derrière un comptoir toute la journée, et donner la réplique à toutes sortes de clients, il faut déjà être un peu comédien…
L’autre – C’est vrai… Moi-même, je vais souvent au café pour écrire.
Patron – Qu’est-ce que vous écrivez ?
L’autre – Des pièces de théâtre.
Patron – J’en ai tellement entendu, des histoires. Il y aurait de quoi faire. Des comédies, des drames, des tragédies…
L’autre – Il faudra me raconter ça.
Un temps.
Patron – Il y a encore quelque chose qui vous tracasse ?
L’autre – On était deux à attendre une transplantation. Il n’y avait qu’un seul donneur disponible. J’ai appris que l’autre était mort quelques jours après mon opération…
Patron – Ah oui…
L’autre – Il paraît que j’avais un meilleur dossier.
Patron – Comme vous dites… C’est le destin.
L’autre – Oui… C’était peut-être un brave type.
Patron – Ou alors une crapule… Allez savoir…
L’autre se lève pour partir.
L’autre – Merci pour la limonade… Tenez, voici ma carte. Je cherche quelqu’un comme vous pour un petit rôle dans ma prochaine pièce. Un patron de bistrot. Ce sera vos débuts sur les planches…
Il part. Le patron regarde la carte.
Noir.

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Sketch extrait du recueil À cœurs ouverts
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J est là, désœuvré et absent. C arrive côté jardin, et prend un air interloqué.
C – Quelqu’un peut m’expliquer ce qui se passe, ici…?
Semblant sortir de sa torpeur, J regarde C avec un étonnement mêlé d’indifférence.
J – Il se passe quelque chose ?
C – Qu’est-ce qui se passe ?
J – Qu’est-ce qui pourrait bien se passer ?
C – Je ne sais pas… puisque je vous le demande.
J – Vous êtes arrivé et…
C – J’ai eu l’impression d’interrompre quelque chose…
J – Qu’est-ce que vous auriez bien pu interrompre ?
C – Rien.
J – C’est déjà quelque chose.
C – Quoi ?
J – Surgir comme ça… De nulle part… Et m’interrompre… Alors que je ne faisais rien.
C – Vous insinuez que c’est moi qui ai fait quelque chose ?
J – Non ?
Un temps.
C – Bon, et maintenant, qu’est-ce qu’on fait ?
J – Je ne sais pas. On attend de voir ce qui se passe.
C – Quoi ?
J – Qu’il arrive quelque chose…
C – Quelque chose ?
J – Ou quelqu’un…
C – Quelqu’un…? Et d’où est-ce qu’il pourrait venir ?
J – Je n’arrive jamais à me souvenir… (Hésitant) Côté cour, ou côté jardin…
C – Mais si, c’est très simple… Regardez. (Se positionnant dos public) Côté Jardin d’Eden… et côté Cour des Miracles. JC.
J – JC…?
C – Jardin, Cour… JC… Jésus Christ !
J – Ah, oui…
Un temps, pendant lequel il ne se passe rien.
J – Vous avez raison… Il vaut mieux qu’on se sépare…
J sort côté cour. C prend la même attitude désœuvrée et absente que J au début de la scène. Au bout d’un moment, J surgit côté jardin.
J (théâtral) – Quelqu’un peut m’expliquer ce qui se passe, ici…?
Semblant sortir de sa torpeur, C regarde J avec étonnement. Puis un vague souvenir semble lui revenir.
C – Vous allez rire, mais je vous attendais…
J – Comme le messie.
C – Mais pas de ce côté là…
Noir.

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Sketch extrait du recueil Sens interdit sans interdit
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Un personnage arrive, suivi de peu par un autre.
Un – Quelle heure il est ?
Deux – Il est 15 heures 10. On joue dans une cinquantaine de minutes.
Un – Je déteste jouer en matinée… D’ailleurs, pourquoi on appelle ça jouer en matinée. Personne ne joue le matin, non ?
Deux – Du temps de Molière, les troupes jouaient vraiment le matin, à la lumière du jour. C’était plus pratique que de jouer à la lueur des chandelles. Logiquement, on disait jouer en matinée, c’est-à-dire avant le repas de midi. Mais à cette époque-là, ce qu’on appelle aujourd’hui le petit-déjeuner, on appelait ça le déjeuner, et ce qu’on appelle aujourd’hui le déjeuner, on appelait ça le dîner. On allait donc au théâtre en matinée, avant de dîner vers 13 heures. Aujourd’hui, on ne joue plus le matin, on dîne après 20 heures, mais l’expression est restée. Quand on joue avant le dîner, on appelle ça jouer en matinée.
Un – Je n’ai rien compris. Mais en tout cas, moi, l’après-midi, je fais la sieste. Tu me réveilleras ?
Il sort, laissant l’autre perplexe.
Noir.

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Sketch extrait du recueil Brèves de scène
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Un personnage arrive, suivi de peu par un autre, qui l’interpelle.
Un – Tu en penses quoi, toi, de ce théâtre ?
Deux – Ouais, il est pas mal.
Un – Tu trouves ?
Deux – On a vu pire, non ?
Un – Pire ? Je ne sais pas… Elle est comment, ta loge ?
Deux – Écoute… Il y a la clim, une machine à expresso, un mini-bar, une salle de bain avec une baignoire… Et quand je suis arrivé, il y avait une bouteille de champagne dans un seau à glace et plein de petits fours.
Un – Non ?
Deux – Pourquoi, elle est comment ta loge, à toi ?
Un – Ma loge ? Ce serait plutôt un grand placard où on range aussi les décors. Quant à ma salle de bain… c’est les chiottes. Sur le palier.
Deux – Tu sais quoi ? Tu devrais changer d’agent.
Un – Mais je n’ai pas d’agent. Tu as un agent, toi ?
Deux – Non… Tu n’as pas vu mes affaires à côté des tiennes, dans ce placard à balais ?
Un – Je me disais aussi.
Deux – Enfin, tant qu’on est payés.
Un – Parce que toi, tu es payé ?
Deux – Tu n’as pas trop le sens de l’humour, toi. Pourtant crois-moi, pour survivre dans ce métier, il va t’en falloir de l’humour.
Noir.

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Sketch extrait du recueil Brèves de scène
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Deux personnages, côte à côte.
Un – Tu sais ton texte ?
Deux – J’en sais la moitié. Et toi ?
Un – Je le savais en entier, mais j’ai tout oublié.
Deux – Quand on a la mémoire courte, il ne faut pas jouer de pièces trop longues… Ou alors, il faut avoir un souffleur.
Un – Un chou-fleur ?
Deux – Un souffleur !
Un – Ah, oui, un souffleur.
Deux – Et en plus, il est sourd.
Un – Quand on a la mémoire courte et qu’en plus on est sourd, il vaut mieux ne pas faire de théâtre.
Deux – Ça s’appelle comment, cette pièce ? J’ai déjà oublié…
Un – Les poissons rouges.
Deux – Les poix sont rouges ? Drôle de titre…
Un – Pas les poix ! Les poissons ! En un seul mot. Les poissons rouges.
Deux – Ah, oui, les poissons rouges…
Silence.
Un – Tu sais ton texte ?
Deux – J’en sais la moitié. Et toi ?
Un – Je le savais en entier, mais j’ai tout oublié.
Noir.

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Sketch extrait du recueil Brèves de scène
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Un personnage est là. Un autre arrive.
Un – Tu as vu, c’est la pleine lune.
Deux – Oui.
Un temps.
Un – Ça dure combien de temps, la pleine lune ?
Deux – Je ne sais pas. Ce n’est pas une durée précise. Ça vient progressivement. Un jour la lune est pleine. Et après elle diminue petit à petit. Pourquoi ?
Un – Ça fait déjà trois semaines que c’est la peine lune.
Deux – Ah oui ?
Un – C’est possible que la lune soit pleine pendant trois semaines ?
Deux – Non.
Un – C’est bien ce que je pensais.
Deux – Ça ne doit pas être la lune.
Un – Alors qu’est-ce que c’est ?
Deux – Je ne sais pas… Je dirais… un projecteur.
Un – Tu as raison, ça doit être un projecteur.
Noir.

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Un personnage en avant-scène, avec une canne à pêche, dirigée vers le public. Un autre arrive, s’approche, et le regarde.
Un – Vous venez souvent pêcher en bord de scène ?
Deux – À l’entracte, surtout. Ça me détend.
Un – Et ça mord ?
Deux – Hier j’en ai attrapé un gros.
Un – Ils sont comestibles ?
Deux – Je ne sais pas trop. Moi, je ne me risquerais pas à les manger.
Un – Avec tout ce qu’ils doivent bouffer comme cochonneries.
Deux – Non, la pêche, c’est pour m’amuser. Quand j’en attrape un, je le rejette dans la salle.
Un temps.
Un – Ah, je crois que vous avez une touche.
Deux – Oui…
Il tourne le moulinet.
Un – Une belle pièce, on dirait… Qu’est-ce que c’est ? Une morue ?
Deux – Ou un maquereau…
Noir.

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Deux personnages, l’un avec un parapluie fermé à la main, avancent jusqu’au milieu de la scène. Ils restent immobiles côte à côte.
Un – Il fait beau, n’est-ce pas ?
Deux (étonné) – Ah… je ne sais pas.
Un – Vous avez raison, on dirait que ça se couvre.
Deux – J’ai dit ça ?
Un – Oui, je crois qu’il va pleuvoir…
Il ouvre son parapluie. L’autre le regarde interloqué.
Deux – Comment voulez-vous qu’il pleuve ? Nous sommes sur la scène d’un théâtre.
Un – Justement… vous pourriez jouer le jeu.
Deux – Le jeu ?
Un – Si je dis qu’il va pleuvoir, vous faites comme s’il allait pleuvoir. (Un temps). Et puis même dans un théâtre, il peut aussi pleuvoir.
Deux – Ah oui ?
Un – S’il y a une fuite dans le toit, par exemple.
Deux – Bon…
Un – Alors ?
Deux – Oui, il m’a semblé sentir quelques gouttes.
Un – Si vous voulez profiter de mon parapluie…
L’autre se met à l’abri sous le parapluie. Ils sortent.
Noir.

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Sketch extrait du recueil Brèves de scène
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La scène est vide. Musique rythmée évoquant un film d’action. Un personnage entre en marchant lentement avec un déambulateur. Quand il a atteint le milieu de la scène, un autre personnage entre, également avec un déambulateur, et l’interpelle.
Un – Eh ! Attends-moi !
Deux – Quoi ?
Un – Attends-moi, je te dis !
Deux – Je ne fais que ça, de t’attendre.
Un – Si tu allais moins vite, aussi.
Deux – Le metteur en scène nous a dit : une entrée fracassante.
Un – Bon…
Il accélère soudain et passe devant l’autre, avant de reprendre son rythme de tortue.
Deux – Qu’est-ce qui te prend ?
Un – Tu m’as dit de me dépêcher.
Deux – Mais je ne t’ai pas dit de passer devant moi !
Un – Eh ben maintenant… rattrape-moi si tu peux. Une entrée fracassante…
Il continue à marcher lentement jusqu’à sortir de l’autre côté de la scène.
Deux – Attends-moi… Attends-moi, je te dis ! Il n’a pas dit une sortie fracassante…
Il se hâte lentement et sort à son tour.
Noir.

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Sketch extrait du recueil Brèves de scène
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